el fisgon

EL TIEMPO

2008-12-06T17:27:00.000-08:00

sin más quiere el tiempo jugar con la luna.
sin más la urbe sensibilizada canta su estupor.
Sin más el niño cuenta su cuento.
Sin más la desdicha es terror para dos.

Sin más el tiempo es pasajero.
sin más quiere prisas su motor.
sin más no quiere desvelarse consonando.
sin más este arte no pide perdón.

El rojo burlón

2008-12-06T17:06:00.000-08:00

Quiere el cometa atarse en el barro.
Quiere enterrase para nunca estremecerse.
no quiere en pie tenerse, no quiere.
Todavía no encontró la horma de su zapato.

Y en el agrio rió, al fin merecerse,
quiso un Dios ponerla. Y sentado
con el viento en su pelo calmado
la pobre cometa acabó sin sus bienes.

dos eran pues y bien sentados.
El primero de ellos la razón
del mas valiente y cultivado.

Y la más llana y sincera pasión.
del ser que al segundo le había dado,
la punzante espina del rojo burlón.

Soneto de arte percepto

2008-12-06T17:02:00.000-08:00

Percepción libre e intrínseca al homo.
Forma de vida y experiencia solitaria.
Conciencia y base, de las más primarias.
Sesgo vital y motivo vital del cómo.

Parte lógica de nuestra ciencia binaria.
Sustento y razón de ser lo que somos.
Mas de la puerta cerrada, el pomo,
que abre los ojos a la realidad sicaria.

Percibe, aprende y consigue un porqué.
Este es el más terrible de los aciertos
que sin más nos cohíbe y crea a un ser.

Pues de mil historias se hace un momento.
Y después de un tiempo y de desaparecer,
que tu estima sea placer de tu intelecto.

2008-09-05T14:43:00.000-07:00

Estoy cansado.. estoy harto.. de la rutina.. estoy cansado...

Abro las alas, yo despego a otro lugar, necesito ir mas allá,
descansar sólo en el país de nunca jamás,
casi nada me llena,el sol se va y me quedo a oscuras,
voi pensando y traduciéndome en un hondo mar de dudas,
el infinito existe quizá pero me queda lejos,
me pregunto que es lo que habrá al otro lado del espejo,
mi cabeza son mil paranoias en cuatro paredes,
que no dejan entrar ni un rayo de luz aunque sea leve,
dime quien eres ¿quién soy yo? no sabes ni si te conoces,
la conciencia son dos voces sonando en mis altavoces,
el rap es mi forma de evasión, mi prisión, mi pasión,
porque el rap hace que siga latiendo mi corazón.

Yo pienso y en un lienzo escribo como en un diario personal,
¿por qué? porque mi forma de expresión es el rap,
destapo sentimientos desnudo el alma y la exhibo,
porque sólo cuando escribo consigo sentirme vivo,
estoy cansado la misma historia cada día,
la vida se caracteriza por su monótona rutina,
querida a lo lejos veo tu silueta desaparecer,
se ve borrosa igual que los recuerdos del ayer,
y cuando parece que casi todo tienes en mano,
por la espalda te señalan los que ayer llamaste hermanos,
estoy harto cansado de todo y ya,
me es tan indiferente que ni hay ganas de llorar, de gritar,
son páginas y en blanco quiero irme a otro capítulo,
sólo y pese a todo hay que avanzar sin miedo a aser el ridículo,
sigo buscando amigos alma y corazón,
corazón, boli y papel ellos son mi única razón.

Estoy cansado y harto ya de tantas mentiras y engaños estoy cansado,
porque siguen pasando los años,
cansado y harto de tantas ralladas, tantos fallos estoy cansado ya,
agotado de subir peldaños.(x2)

Lentamente, si no eres fuerte te mueres por dentro,
no quieres ayuda durante los decisivos momentos,
la sonrisa se va de tu cara y no puedes hacer nada,
ves como se escapa más, el llanto se ahoga en tu almohada,
ya no crees en el amor, no es real ese concepto,
va pasando el tiempo y ves que no existe lo perfecto,
aprendiste a caminar llevando el dolor en tu espalda,
ya marchita tan cansada que no puede llevar cargas,
tus ojos ven lo que les gustaría ver ,y así no siente,
el corazón vive engañado en una tierra de serpientes,
que busca envenenarte que pruebes de la manzana,
olvida el ayer y el hoy pues sera otro día mañana,
el mundo está mal y siento no poder aser nada,
me da pena que se inventen guerras por chorradas,
y es que casi todos los días parecen iguales,
así que yo tengo que hacer que parescan especiales,
estoy cansado de tanto y también de tantas cosas,
que quiero desaparecer, disimularme entre rosas,
no soy persona y a solas quiero esconder mis lágrimas,
que caen lentamente sobre la tinta de páginas,
yo ya estoy cansado de la vida pero sigo,
cosas de la vida son las que te llevan a un destino,
por un camino largo pero corto,
estoy cansado asi que voy a desahogarme en un infinito letargo,
y sin embargo hay cosas por las que seguir,
si ya lo sé que en esta vida no todo es sufrir,
hay momentos aunque ahora la cuesta sólo es hacia arriba,
quiero vivir en un sueño el resto de mi eternidad.

Estoy cansado y harto ya de tantas mentiras y engaños estoy cansado,
porque siguen pasando los años,
cansado y harto de tantas ralladas, tantos fallos estoy cansado ya,
agotado de subir peldaños.(x2)

Cuando sólo hay dolor no piensas en lo bonito,
no valoras nada pa ti ya no existe el infinito ¿por qué?
un fin te deja marcado el resto de tu historia,
aunque la vida da muchos más giros que una puta noria,
estoy cansado de seguir en un mundo que no me quiere,
en un mundo superficial donde la verdad te hiere,
estoy harto de ver lo materialistas que somos,
el propio bien;interés negocios aquí son todo,
el egoísmo,el dinero,siempre va por delante,
lo primero eres tú y lo demás es insignificante,
¿no os dais cuenta? que ya estoi harto de todo esto,
estoy cansado ya de este mundo al que detesto,
el resto yo, manifiesto mi opinión,
oigo una voz pidiéndome no abandones por favor,
asi que sigo pese a todo a un lado contra la marea,
estoy cansado aunque resisto a todo sea lo que sea,
ojalá viviera en un sueño para siempre,
donde sálo ocurriera lo que desease mi mente,
cansado la pereza se apodera de este cuerpo,
donde hay corazones rotos siempre hay sentimientos muertos,
no pienso abandonar esta partida,aunque no aguante,
se de echar un par de huevos y mirar siempre hacia alante,
hay un antes, un durante y un después, ya lo ves,
estoy cansando pero sigo firme me mantengo en pie,
siempre fiel a mis principios e ideales,
estoy harto de esta vida basada en hechos reales,
el tiempo exige es el que manipula el cansancio,
ya no puedo más vivo tachando días del calendario.

Estoy cansado y harto ya de tantas mentiras y engaños estoy cansado,
porque siguen pasando los años,
cansado y harto de tantas ralladas, tantos fallos estoy cansado ya,
agotado de subir peldaños.(x2)

Estoy cansado.. Estoy harto.. De seguir en esta vida.. que sólo se rodea de monotonía.. De la rutina..
Estoy cansado.. Estoy harto ya.. No quiero seguir en un mundo que no me quiere..

LETRA DEL GRUPO pORTA

en el alma

2008-03-03T11:00:00.000-08:00

Sabia la respuesta del cordero.

Sabia como ninguna.

Sabia la inocencia del empobrecido cetro.

Somnolencia continua

Que a retazos colma mis sábanas

Destronada las amenazas infinitas

Que aumentan mis ganas

Y las desarman

Para luego mis entrañas

Repararlas y enfundarlas

En el alma de otro que se ablanda

Y me dispara y en su trampa

Enredada quedo

Más luego sucia como el urbano cielo

Vuelo

Y muero

Y despierto

En combate

2008-03-03T10:46:00.000-08:00

Sin entrar en combate

Sin entrar.

Después de una gran cruenta perdida

Y defraudada por doquier por la retirada del enemigo

Un pequeño enemigo e insípido.

Todos falsos, como todos los rivales

Con los que hasta ahora me he medido

Con todos, con cada uno de ellos

Que vuelven su mirada tras el ultimo suspiro del sol

La primavera a las puertas

Y yo sumando mi último fracaso

Que no tengo fuerzas

Que no puedo despegarme del atraso

Del parnaso

Y del colapso que requieren mil escusas

Que caen en desuso

Y que significan que mi musa

Y mi esencia, no es de ninguno

De ninguno

Cuantos hasta luegos

Y cuantas cobardías

Y después de volver a reprochar mis osadías

Despierto en mi cama avergonzada

Más no quiero nada

Más quiero ser yo la fuerte rival

Que juegue con el sentir de mi opuesto animal

Que juegue con su naturaleza.

Y por Dios será que mi destreza

Hará mella en su intelecto.

Adios infiel al insecto

Adiós pues a lo fiel.

La pequeña muchacha

2008-01-13T10:32:00.000-08:00

Había una vez una pequeña muchacha que creía en el amor. Una vez más después de haber sufrido tanto decidió apostar su última flecha. Pero cupido la partió en dos delante de ella mientras clavaba su mirada en la de la pequeña. La rompió. La destrozó de una forma tan cruel que las lágrimas de la pequeña muchacha rasgaban sus mejillas de blanca tez. Tanto dolor salía de su corazón. Tanta pena y tristeza. Que el mundo sostuvo en sus entrañas otro océano distinto a los ya conocidos. Ya no reía ya no creía en nada. Ella estaba enamorada del mismísimo amor. Sus ojos eran el espejo de lo gris que hay en la tierra. Sus ojos contaban una historia que revolvía el alma en suspiros del que la miraba fijamente. Dicen que un anciano murió al contemplar su desolación. Nadie ha podido describir el daño que producía el brotar de sus lágrimas. Directamente del corazón pasando por su vientre y subiendo con tanta fuerza que como hojas cortantes de un arma blanca resbalaban por su rostro. Nadie ha padecido de esa manera. Nadie ha sentido el frío del amor como ella. Nadie en esta vida ni en la que quiera que venga.

Esa vez sentada en la arena del mediterráneo quiso dejarse llevar por la sal a otro mundo. Era de noche y su pelo se confundía con el firmamento. El agua del mar embravecido entró en uno de sus sollozos y en este preciso momento a la pequeña muchacha se le secó su motor. Cuando ya estaba tirada en la arena un planeta compañera de la madre Gea torció su gesto hacia su último mirar. La cogió entre sus brazos y vertiendo lágrimas con ella perdió parte de su fulgor para que reviviera. Desde entonces la pequeña muchacha conformaba con la luna una unidad. Así la niña lloraba por el día y por la noche renacía. Ella le debía todo a su salvadora. Ella acompañada de su luz podía sobrevivir al tiempo, al sufrimiento y al más ahogado y verdugo dolor. Pues cuando acabe el sendero, el sendero del olvido, andará por otro camino; el que su amiga le enseñó.

2007-12-18T08:41:00.001-08:00

el payaso

2007-11-15T14:13:00.000-08:00

En el teatro del mundo.

El payaso más austero

Y le envidiaban.

Y querían modificar su sueño.

Más no pudieron, no pudieron.

Con sus rayas horizontales

quiso volar y voló

y supieron de su Dios en otros berrocales.

Más cuando cantó,

formuló su secreto.

Adiós mi amor tremendo,

adiós mi vida, adiós.

Y su mirada volvió atras.

Y cogió las riendas de su vida,

más cruzó sus pequeñas ansias

y así murieron de envidia.

Dime que critícas y te diré de que careces.

Y al darte mis historias, de risa

mueren mis niñeces;

sin más mueren.

La capa bordada

2007-11-15T13:58:00.000-08:00

Habían dos veces, un cabalero que en su puerta, en el dintel, puso el nombre de aquel que le quitó las herraduras a su fiel equino. Pues fue que un día el caballero encontró una rosa, de la belleza Diosa y en el florero más simplón la metió.

Más vinieron de todos los reinos, personajes, a su morada; y la flor alli tendida y los ajenos ajenos como si nada.

Iba el caballero a buscar el agua al rio más cristalino y aún con la ayuda de su equino, un día duraba su trayecto. Pero al caballero no le importaba pues aquella flor representaba su dura alma y por ella moriría y nació. y aún teniendo 23 primaveras, cuando la encontró, brodó de rojo el corazón del caballero que vistiendo de negro con encarnado en su oscura capa su olor incrustó.

Y fue otro ruin hidalgo que su capa envidió, pues con rosas eran sus talentos pero más pudo al ruinoso caballero su dolor. Traicionando sus maneras, al rosaceo caballero burló y siguiendole hasta el mismo infierno, en el río cristalino su suerte encontró. A la mañana siguiente, al galante corcel de sus herraduras despojó; más sin agua, la flor de la belleza marchitó. El nuestro buen caballero al tedioso hombre buscó y con una de las espinas del tallo de su rosa, con el latir de su vital motor acabó. Más cuando supo lo que hizo, su nombre en su puerta grabó. Qedó así la muerte incrustada en el abrir y cerrar de su morada, pues la vida y belleza marchita volvió en cólera su adiós.

Los maestros de la luz

2007-11-04T13:32:00.000-08:00

(Agustí Centelles)

Ya no funciona nada, el tranvía nos ha dejado. Olvidados y la plaza esta llena de gente que se saluda. Las armas es lo único que nos recuerda estar vivos, pero hoy no están en alto. Mi madre tiene hambre mi familia esta destrozada y todos desconfiamos de nuestros vecinos. Hoy es una tarde soleada. Una tarde de verano en la que solíamos pasear los dos de la mano hasta llegar el anochecer. Pero hubo una tarde distinta a todas las demás estaba asustada, tenía miedo. En un tiempo como este y en el mismo lugar sólo pude besar lo único que quedaba de mi otro yo. Fueron tantos meses de espera.

Y ahora esta aquí, no importa lo que alrededor este sucediendo, ya no me importan los comentarios que mañana harán de mi rutina la más osada e impura. Sólo quiero besarle, sólo quiero unir mi esencia a la suya y sin pensar en el momento. Puedo volver a observar y a disfrutar de su sonrisa y de su boca. Aunque su mirada inocente se habrá enturbiado con la más fría humanidad. ¡O Dios mío¡ allí habrá visto el horror de los humanos, el sufrimiento y la cobardía; la traición. Una guerra entre hermanos. Pero ahora no importa esta a mi lado y no puedo separarme de el. Está tan atractivo ataviado con su equipamiento del ejército. El ha luchado por nosotros y sus compañeros también. Han llegado a la plaza donde le esperaba con las banderas en alto y vitoreando. Y la victoria sabe mejor cuando estoy de nuevo entre sus brazos. Detrás de nosotros un hombre vuelve a mirar Barcelona, pero con otra mirada. Una mirada que demuestra el sufrimiento que han pasado. Y es que Barcelona tampoco ha cambiado. La gente, los edificios, todo sigue igual. Para nosotros es como si nada hubiese pasado, pero para ellos, todavía siguen oliendo el olor a dinamita.

La gente esta contenta por ver de nuevo a su familiares y amigos. Yo estoy contenta el, está aquí.

loco sin labios

2007-10-28T14:44:00.000-07:00

Peliaguda tu mirada que triste sustenta el espíritu
Y creo que surge de la nada
Tu motivo tu equilibrio.

Cuan gota espesa y pura de la sangre más hervida
Será la punta de mi última y única flecha.
Que tire a lo lejos, a ver si acierta
En algún trozo de tierra que no sepa a mierda.

¿Que el dolor me asusta?
No creo mil veces lo he mordido
Y me quedé con algún trozo
Que hoy en día a veces saboreo.

Canta la vida su canto
Y yo encerrada en una canción que suena
Y no se escucha
Es la canción de algún loco sin labios o una sirena en la ducha.

Actitud de enamorada/o

2007-10-28T14:37:00.000-07:00

Paciencia os pido compañeros
En el más temprano y rojo viaje
Paciencia os pido, ¿y los lamentos?
Que troten, que cabalguen, que escapen.

Nervada la conciencia
El mayor astro oscila.
Y la mirada turbulenta
Canta cánticos de pueril chiquilla.

El placer menoscabo de la ciencia
Acomete con bravura a la ingenuidad.
Más cuando saben los besos, nublan.
¿y si son insípidos?, que más da.

Aforados los enseres
Enjutan, del líbido, la ilusión.
Pues enjaulan la menos apariencia.
De versos pareados, de ser sólo dos.

La dignidad diezmada a tragos
Y la sinceridad cruelmente destronada.
¿Qué faltan surcos en mis brazos?
Ya no, mi piel esta más que labrada..

Arada por la lucha
De un vacuno dominante
Que es de la tristeza de la vida misma,
Que es del ensueño su semblante.

Y desterrados los tributos al amor,
Vuelas libre, descubres,
Que no eres una, sino dos.

Y al final, cansado, el minutero torpe
Acaba por pensar sólo.
Soledad, ¿nauseabunda destreza?,
Que va, a veces la añoro.

Mi guía

2007-10-28T14:36:00.000-07:00

Quien quiera despertar
Que vuelva su rostro
Pues quien desea caminar
Nunca vuelve contento.

Ayer pasee por los tejados
de un barrio que triste olía
y fue que se dispuso el cielo
a convertirse en mi guía

más de dos horas rodeando la plaza
mas de dos milenios despejando las salidas
y cuan largo es el día
que disimulo a la hora de hacer mi regalo

Quien es el anciano ahora
Quien es el cohibido
pues de todas las veces que escribo
solo me gusta una.

distinguido juicio, y selecta cultura sencilla

2007-10-28T14:29:00.000-07:00

“ En general los hombres juzgan más por los ojos que por la inteligencia, pues todos pueden ver pero pocos comprenden lo que ven.”
(D. Nicolás Maquiavelo)

Das un paso, en falso, pierdes tiempo, aun pensando. Vuelves tu mirada y vuelas. El quiero y no puedo de lo que no son tormentas.
La lluvia cerrada, burlada, destroquelada y quebrantada; disimulada y meditada para una vez más estar callada y destronada.
¿Por qué río? Porque se pensar. ¿Por qué sonrío?, al saborear la más vulgar mediocridad; pero espero que la puedan repudiar. Maltrato silenciado que fulmine a los bastardos que abuchean la elegancia. Elegancia de las formas burdas pero educadas. Humilde, sencilla que no simple, gentil y llana. Que pasea frente al ventanal de sus casas y la confunden con el mal sentir y general, ridículo ego en particular. Que mueran esos bastardos que insultan a la inteligencia camuflada en ignorante bondad. Que se consuman los que desprecian a la razón con la más ruin, necia e inepta violencia verbal; tentativa fallida de disputa y comparanza con el juicio más ilustrado y que inevitablemente rinde a sus torpes vasallos, más fractura su existencia pues por y con sutil destreza se retira para no manifestar grandiosidad y evitar ni ocasionar fatalidad en sus endebles, bobos y perversos corazones, que resultan en crueles intenciones de derribo.

Pero el mismísimo Cronos esta de su parte y viaja a su paso, al paso de la galanura, educada desenvoltura coronada y aposentada en cortés lugar ejemplar por el viejo y sabio reloj. Inquieta lluvia que confunden con el más retocado de los barrocos, ramplón, ordinario y escandaloso a los ojos de la selecta originalidad sencilla, y a la propia mia.

Más valdrá la pena esperar para poder apreciar y degustar como sus abiertas pupilas vigilan de forma punzante y apuntada. Que nervan al beligerante maltratante y que con sus propias palabras acaba por ahogarse en el más indocto, iletrado y primitivo pantano racional y que es el suyo propio. Hecho que sensibiliza a la garbosa cordura en lástima, pena e impotencia. Pues el distinguido ingenio no quiere pero puede dominar (sin más) y acaba por suspirar en silencio y clamar. Pero en ocasiones sonríe con teatral genialidad cuando la osadía agreste la increpa con comparativas malintencionadas o calumnias, que finalmente y con sosiego calla mas con precisión aplasta y amalgama la mediocre mente neandertal. La justa respuesta en el más calculado momento, pues ella (la elegancia) puede ser como el grosero y malintencionado borrego que la quiso enclaustrar en la más tediosa y absurda necedad radicalmente opuesta a su más pura esencia cultural. Y no por estatus quo si no por lo hábil y felizmente aprhendido; por lo visto y conocido ella se hace notar y envidiar, ella es la virtud de sólo unos pocos y anhelo codicioso de otros tantos.

2007: Una batalla del medievo

2007-05-02T15:45:00.000-07:00

Ya entrada la noche, la gente que paraba por las calles de malasaña bebían y disfrutaban de las vacaciones de las fiestas del dos de mayo. Pasaron a ser las tres de la mañana y la reunión se concentraría en la plaza conmemorativa de esta fecha. La plaza del dos de mayo. Con guitarras en mano y calimotxo, los asistentes festejaban alrededor de Manuela Malasaña. Y cantando canciones de rock, el número de personas empezó a acrecentarse. Pero la cosa se truncaría. Los policías municipales aparecieron por una de las calles enfrentadas con la intención de poner fin al evento. Este no estaba organizado ni tampoco permitido por la burocracia del ayuntamiento y ni mucho menos por la comunidad. Pero la dueña de la plaza, inmóvil, escuchaba las palabras de vámonos. En definitiva la noche terminaría en algo más que una fiesta. La noche se convertiría en una batalla semejante a las del medioevo.

En un principio el número de policías rondaba en torno a una veintena que caminaban directos hacia el grupo más o menos amplio reunido libremente en honor a Manuela Malasaña. Y mientras unos optaron por la inmediata marcha otros gritaban “somos más”. Las fuerzas de seguridad ocuparon parte del territorio de festejos y algunos de los festejantes permanecieron pasivos e inmóviles ante las amenazas de los primeros. De repente un proyectil circulaba por el aire con dirección parabólica y cuyo objetivo era el bando policial. Al ver esto, pararon sus pasos y seguidamente el numero de policías se acrecentaría, pero esta vez con porras en mano. Alguno de los atrevidos empezaría a correr calle arriba hasta que los armados siguieron del mismo modo, pero más pausados, la misma dirección. Todos los asistentes no policiales se decantaron por utilizar más artefactos arrojadizos y los cubos de basura sirvieron como provisionales barricadas.

La noche se sucedería de calle en calle y corriendo. Las inmediaciones cercanas acabarían destrozadas y el principio de las calles estarían acordonadas con antidisturbios dispuestos a disparar sus pelotas de goma. La calle San Vicente Ferrer se convirtió en un escenario poco habitual. Insultando a la seguridad municipal, los jóvenes que presenciaban el asunto, se obstinarían en seguir la fiesta. En tomar la plaza para conmemorar la historia que sucedió en el mismo mes pero de hace ya unos siglos atrás. La gente que corría tenía miedo de ser golpeado por una de las porras de esos hombres que iban vestidos de amarillo. A veces se paraban para observar la reacción de los mismos, pero cuando se intuía algún movimiento por parte de ellos la carrera se reanudaba. Sin mirar atrás, se pudo haber apuntado y faltando dedos de la mano, los tropezones.

Realmente era una batalla. Con dos bandos, uno civil y el otro cuasimilitar. El ambiente olía a tensión y el aire era difícil de respirar, pues el humo utilizado como artificio defensivo por parte de la seguridad urbana inundaba el cielo del céntrico barrio madrileño. Las caras variopintas. Algunas de terror, otras de asombro y las más numerosas de rebelión y agresividad. La misma que demostraban los rostros del otro bando. Entre insulto e insulto se podía oír los disparos que procedían de los antidisturbios, y entre golpe y golpe el grito de un nombre; pues las carreras a modo de estampida facilitaban la dispersión y con ello el perder a tu compañero.

El barrio estaba tomado por aquellos mortales que velan por la ciudadanía. Y nadie se podía acercar. Si por algún casual alguien resultaba sospechoso la reprimenda vendría a ser imputada bajo el golpe de una porra. Tanto unos como otros parecían conocerse con anterioridad. Y nadie era bueno ni tampoco nadie era malo. Unos acataban órdenes y los otros obedecían los impulsos de sus deseos. Los civiles arremetían contra los proveedores de justicia; y estos muy seguros de si mismos, hacían oídos sordos confiando en su poder. De repente algo apareció por detrás de las porras. Comparándose con un escuadrón, una decena de jóvenes surgió por el nacimiento de la calle la palma equipados con instrumentos y trozos de basura a las cuales les habían prendido fuego. Las pelotas de hierro forradas de corcho, no conseguían asustarlos hasta que los antidisturbios aunados se acercaron para derrotar la rudimentaria barricada.

La noche era húmeda, debido a que horas antes había llovido. Los jóvenes que asistieron al lugar cada uno en sus casas. Pero como resultado de la pelea el Samur instaló un hospital móvil en medio de la plaza de Bilbao. Atendieron a veinte heridos, de grado leve todos ellos. Pero la desesperación de los que esperaban y la ira de los dos bandos marcarían la huella y no cerrarían la puerta de lo que será más.

Un hombre de banco

2007-04-25T10:54:00.000-07:00

Estaba yo sentada en el parque y escribiendo en mi diario, cuando en frente vi a un barbudo hombre, que meditaba risueño en un banco. El también escribía y sentado. En silencio y empapado con el humo de su tabaco, feliz soñaba y feliz reía; perecía ser morada de un mendigo entusiasmado. Entusiasmado con la vida misma y agrietada su piel por los triunfos y fracasos. De negra tez por los rayos del día y ojos vivos por el brillo nocturno de algún astro.

Sentada observaba el sabor de su tinta y atestiguaban el morir de sus párrafos, pues acompañado de saberes parecía, de los más teóricos hasta los más prácticos

Cuando el reloj asomaba el tiempo de mi marcha, pude ver a lo lejos su cuerpo recostado. Abrazado a su botella creo que soñaba, con , y en algún tiempo dorado.

Al día siguiente contemplé semejante escena, con el mismo anciano hombre de agradable encanto. Pero esta vez no marché sin respuesta y pude rebuscar entre su pasado. Parece que fue dueño de otro tipo de banco más arruinado eligió diferente modo de vida; pero aprendió de sus años bienvividos y de entre banco y banco no encontró respuesta distinta. El ser feliz consiste en lo sencillamente básico: Amor, salud y alegría; paciencia, humildad y osadía; letras, tinta y papel en blanco.

Y tengo conciencia de que en los siguientes amaneceres, dejó sereno su presente banco. Y dormirá hoy en otra vida y distinta. En fin, deseo su fin soñado.

El otoño de año sexto

2007-04-09T08:24:00.000-07:00

El otoño, con sus hojas
viste de naranja el alma.
Y el cielo de Madrid contempla;
El cielo de Madrid se calla.

El manto gris llantero,
augura sobre la seca urbe.
¿y el viento? sonriendo;
¿y las gentes? se interrumpen.

El olor humeante acecha el camino.
Y los hombres con gabardinas grises.
Más la histeria es en el claxon
de los metálicos cisnes.

El lago de asfalto esta escuchando
el requiebro incesante
de la llantina de algún santo,
que cuando de paz tiene hambre
llama a una nube y termina su trabajo.

Pues yo aquí confundo.
La tierra embarrada
disgusta mis prisas
y despista mis bobadas.

Así es que de la nada,
nace el equilibrio de un puente
que llamándose modesto
cruza de mi hogar hacia la cultural psíque.

Trazado mi camino
tras el somnoliento viaje,
pues en el trayecto aprendo
y cuasi dormida cultivo mi arte; describiendo.

Madrid en la calma de noviembre
cuida los dinteles del sosiego.
Y la arquitectura al perecer ciego
atestigua el trote de su enjambre.

Por Paula final

2007-04-09T08:20:00.000-07:00

Quedé estupefacta. El amor de mi vida con marcha rápida daba seguidos pasos hacia el final de la orilla y sin mirar al suelo. Y yo, frente a la roca gris, no pude ni siquiera reaccionar con una lágrima; pues no entendía lo que sucedía. Mateo y aquella mujer desaparecieron del acantilado del plenilunio y una misma seguía en el mismo lugar y en la misma posición. Entonces recordé parte de las palabras de aquel anciano… “sin prisas”. Cerrando la boca; los ojos y respirando profundamente, hundí mi primer pie en la arena y justo delante de la primera huella de Mateo. Sin prisas, quise resolver la situación no dejando escapar lo que más quería y siguiendo su camino. Les había perdido, pero yo tenía el mapa de las pisadas de sus elegantes zapatos marrones.

Termine de cruzar la playa como ellos y me adentré en el principio del bosque de la esperanza, las pisadas ligeramente iban borrándose y entremezclándose con los bastos hierbajos propios del nacimiento de la flora de interior. Mi estado de ánimo viajaba en dirección opuesta al significado del nombre del lugar por el que corría. Cada vez que mi pecho lo daba por perdido, mis piernas aceleraban su movimiento lineal y directo. En verdad desconocía el paradero, pero dicen que las mujeres tenemos un sexto sentido y era mi corazón el motor de mis acciones. La razón, anulada cual cazador a galope y tras su presa; más mi inquietud paseaba gélidamente por entre el calor de mis venas haciendo hielo mis manos y mis labios también. No me había dado cuenta de que mi carrera duraba ya más de una hora y que el morado astro gigante se multiplicó en dispersos millares que lucían en un negro escenario. Caí al suelo rendida y la consecuente lágrima de impotencia tropezó en el forraje de las entrañas de la esperanza. Miré al cielo y cuando bajé la mirada allí estaba de pie la mujer que me había robado a Mateo. Mi esencia se manejaba a través de la desconfianza, la perplejidad y la ira amalgamadas; para luego repartirlas entre el cerrar de mi mandíbula y mis dos pequeños ojos fijos clavados en los suyos. La mujer se dio la vuelta y se dispuso a caminar. No pude atajar su camino con el fin de conseguir la explicación que me debía y sin pensarlo fui esclava también de sus precipitados pasos. A lo lejos se escuchaban los doce repiques de las campanas de los dos relojes de la plaza nueva, y todavía no disfrutaba de la presencia de Mateo. La mujer misteriosa se paró entonces a los pies de un pozo de piedra, del cual desconocía su existencia y bajó su cabeza hacia el interior. Yo hice lo mismo y el cristalino agua se convirtió en historias, cuyo protagonista era mi amado. Entonces el bosque empezó a burlarse de mi disfrazándose de grises eléctricos. No sabía que hacer. O atendía a la historia o atendía al cambio que se estaba sucediendo en mis alrededores. Me decanté por despreciar los extraños caprichos de la naturaleza y me concentré en comprender lo que el libro de piedra me describía mediante imágenes borrosas. Mateo parecía encantado con la nueva vida que tenía y yo impotente daba manotazos al fluido revelador. Y no me mojaba. Una lágrima volvió a brotar de mi alma y las imágenes se sucedieron con más velocidad. Vi que Mateo paseaba ahora con la misma mujer que me llevó hasta la fuente y que sin percatarme había desaparecido. Y esta vez, con más lágrimas en mis ojos, lo di por perdido. Entonces, la fuente mostraba otra historia. La mujer de la que os habló estaba en manos de un hombre distinto a Mateo y en una situación bastante diferente, pues sujetaba su largo cuello el filo de una navaja cuya hoja media unos 9 centímetros. El portador del arma blanca hizo uso de sus crueles maneras y apartando la vista del agua pude ver la cicatriz del profundo corte de su cuello. Era ella, había vuelto para señalar con el dedo el final de la historia. Mateo presenció el momento de su muerte y postrado casi tocaba el suelo con su frente. Cogió a mi enemiga en brazos y la llevo al lugar en donde nos encontrábamos.

Mi esencia cambió, ahora era la pena la que rondaba mi vientre y esófago; más cabizbaja pude observar un grabado en el material pedregoso de la revelación. “Mateo y Paula por siempre.” Entonces fue que era Paula la que lloraba. Mateo nunca me contó aquella historia y la prometida de mi amado, con una sonrisa, dejó caer entre mis manos el utensilio con el que perdió la vida. Lo agarré fuerte con una mano y me dispuse a grabar lo siguiente: “Mateo y Cecilia: Por Paula.” El pozo volvió con sus imágenes, esta vez era nuestro amado el que estaba en apuros con la misma persona; y Paula que ya lo sabía, siguió el sendero esta vez atropelladamente. La seguí definitivamente confiada mientras el gris eléctrico iba apagándose hacia una noche más cerrada. La realidad aplastaba mi estado de ánimo y la impotencia que renacía en mi era de otra índole. Cruzamos el bosque de la esperanza entero y a lo lejos pude ver la misma escena que dejé en lugar anterior, como si me hubiese estado esperando el tiempo a que llegar y mediara una solución. Mi cuerpo se paró y mis sentimientos con el. Y mi boca otra vez abierta acompañaba a mis ojos. No podía reaccionar, la misma historia pero cambiada y era yo la que tenía la llave para voltear ese mismo final. En ese justo momento me acordé de las últimas palabras del viejo… “con sonrisas” pues una de ellas se esbozó en mi rostro mientras gritaba “Mateo y Cecilia: por Paula”. Milagrosa y fantasmagóricamente el individuo del puñal desapareció y al mismo tiempo Paula, Mateo corrió a mis brazos y sin alinear mi flequillo me estrechó hacia su corazón durante unos segundos, me agarró fuertemente del brazo y tiró de mi un buen rato hasta que llegamos al pozo. Allí estaba esperándonos el viejo de profunda voz. Y empezó a describirnos la historia.

Pues resultó que siendo Paula joven conjuró el amor que se profesaban al pozo en el cual estaba sentado el anciano; el de la eternidad. Grabó con un puñal sus nombres junto al deseo de lo eterno. Y fue que la misma eternidad los separó para siempre y con el mismo puñal que Paula utilizó. Diez años más tarde y en esa misma noche quiso llevarse el otro lado del amor, pero Mateo estaba enamorado de mi y yo era la que debía salvar la situación. Gracias a la sonrisa de Paula grabé nuestros nombres con el mismo arma; y al lado del suyo. Y así fue que el maleficio volvió a caer en la misma persona y salvó nuestro amor. Por Paula.

Imitadores nefastos

2007-03-26T14:45:00.000-07:00

Imitaba el mono

al más antiguo y elegante.

Imitiba el mono del fraude...

¡Imita tus bobadas cobarde!

La personalidad enaltece.

Y el que imita, con sus niñeces,

se decanta con su miseria.

Pues cuando se le observa

uno se percata de que no es él mismo, ni ella,

entonces el imitador cae en histeria

y es cuando se conoce su simiez;

que no es más que, ¡pardiez!,

su ignorante metedura de pata.

Y no habla, ni calla. ¡su oratoria es gutural!

que apartada del mundo cultural,

vomita con el fin de mendigar la gloria.

Que no mono, que viene sola

y para ello deberás ser digno a imitar.

Por Paula

2007-03-24T13:29:00.000-07:00

Fue una tarde del mayo mas soleado y del año sexto del de los siglos el XXI; cuando de repente una anciano se coló por la rendija de las rejas de mi cuarto. Yo estaba en Ultramnia, un pueblo de la costa Este mediterránea de Europa, y procuraba de las más relajadas formas gastar el poco tiempo que me quedaba antes de llegar a mi rutinaria urbe Gratlilena. Es cierto, ese anciano en un principio parecía mostrarse un tanto precipitado y osado en sus acciones, pero la tenue luz que podía escaparse hacia el interior de mi hábitat entornaron mis ojos y mis oídos se dirigieron hacia el vibrar profundo de la garganta del viejo.

“Sin prisas con sonrisas”. Estas fueron las palabras que se repetían a lo largo de toda la mañana en mi mente, viajaban de un lado a otro y cada vez residían en lugares totalmente distintos de mi esencia sapiencial. En definitiva, parecía que el hombre matutino de grave voz había venido con el fin de desearme o aconsejarme alguno de sus motivos o conclusiones calculados a lo largo de toda su existencia. Era cierto, el hierro forjado del exterior de mi aposento lo atestiguaba. Como yo, sucedió que meditó y guardó las cuatro palabras del cultivado espontáneo y las dos sabíamos el precio que tendrían para un futuro.

La mañana pasó para dejarme encima de la mesa un recipiente de barro con una dorada y pequeña pata de cordero aun humeante. Al otro extremo de la mesa se situaba una jarra procedente de la mismísima bohemia repleta de un granate vino afrutado. No podía quejarme, el estrés provocado por la falta de tiempo que sufría durante el invierno lo curaban las buenas artes culinarias de mi querida tierra marina. Aún así el olor húmedo a salitre hacían de mi espíritu una melodía piano, pianísimo. Ultramnia era la mejor de las medicinas humanas. Sus parajes adornados de un verde profundo se diferenciaban del pálido dorado de las arenas de sus playas. La brisa era espesa a la par que agradable por su sensación de frescor que sofocaban inmediatamente los suplicios del ahogante sol de agosto. La sonrisa de Mateo cuando me veía salir de la panadería ofrecía el fulgor necesario como para aguantar toda una semana entera alimentada con tan solo unos instantes de ahítos suspiros. Era perfecto. Estar allí era como estar en el mismísimo paraíso si no llegase a ser por los comentarios y bulos propios de una aldea de tres centenares de vecinos. La vida era sencilla. Automática, si prefieren. Pero era sin duda una de las formulas más simples y a la vez llena de ver pasar el minutero de los dos relojes de la plaza nueva. El requiebro de los graznates de las aves rompían el silencio del atardecer; y el chocar de las olas en la inmensa roca gris del acantilado del plenilunio hacían de tu existencia un agradable manjar. Una gratitud ante los ojos de cualquier Dios. El sitio del que os hablo era sin duda mi hogar. Y el sitio del que os hablo fue sin duda escenario de una de las peores pesadillas hechas realidad.

Pues fue una tarde del mayo mas soleado cuando valiéronme las magistrales palabras del arcaico humano. “Sin prisas, con sonrisas”. Todavía estaba atónita y sorprendida, pues a manera de acertijo esas palabras paseaban por el patio de mi raciocinio con la cruel intención de ser descifradas. Lo intente un millar de veces, incluso me senté en el pollo de la escalinata del plenilunio con una actitud inocente a la vez que ilusa. Mi objetivo: sacar la entremiga del mensaje. Pero nada, mis deseos fatigados fueron a toparse con los dos verdes grandes ojos de Mateo, que tras una dura jornada de trabajo vino en busca del sosiego de mi compañía, o eso es lo que el apreciaba de nuestras largas excursiones por los recovecos de la inmensa roca gris. Cada día descubríamos algo nuevo de nuestros paseos y no era necesariamente del dibujo de sus parajes si no de las manchas y brillanteces del lienzo de su persona, ¡y de mi persona! Por supuesto. Esa tarde fue diferente, no hablamos ni tan solo media palabra. Mateo sonreía y yo sonreía; y el sol caprichoso se asomaba por entre las nubes a su antojo, hasta que una de ellas lo llevo a reposar a la línea del horizonte vistiéndose con el morado más naranja de todos sus vestidos. Los pájaros se durmieron con más antelación de lo acostumbrado y la roca gris del plenilunio no jugaba tanto con las olas como acostumbraba. Pudiera decirse que la tarde estaba muerta. Menos la boca de Mateo que cuando comentaba alguno de mis augurios de verano, este apresuraba el elevar de una de sus mejillas mientras dejaba un ínfimo surco perfectamente circular y contiguo a la consecuente comisura de sus labios. Entonces, apoyado en la roca gris sacaba una mano del bolsillo para poder remeter, en mi recogido, el mechón rebelde de mi flequillo y así seguidamente conseguir que aquí una presente hipnotizada dejase reposar la máquina superior de su existencia en la palma de su mano; y de la más serena de las maneras. Al fin, de esa forma, llegue a morir entre sus brazos con una actitud tremendamente tierna.

Entonces Mateo pausó sus arrumacos. Yo salte de mi paz interior confundida con el balbuceo de la espuma de las olas en la orilla, y entrepuse distancia para observar el mensaje de las pupilas de mi compañero de viaje. Pues no soltaba ni un solo sonido y la quietud de su mirar daba escalofríos. Por eso, decidí mirar al otro lado de la dirección de sus ojos; una mujer con casaca blanca y de largos cabellos negros, acercábase casi levitando y con paso suave hacia nosotros dos. Mateo dulcemente aparto mi cuerpo del medio del camino. Suponía un estorbo entre la mirada de aquella mujer y la flecha directa de la suya; y de esa forma con un adiós de lo más frío la siguió sin ni siquiera añorar lo que atrás dejaba...

CONTINUARA

la espera

2007-03-24T13:19:00.000-07:00

La tarde lloraba, pues era una tarde de abril. Ella sentada en la silla del porche movía la cuchara incesantemente. Había terminado de almorzar, y ella entusiasmada pasaba las horas viendo bailar las hojas de la arboleda del frontal de su patio. Esa misma tarde hizo una infinidad de las tareas que no fueron tachadas en la lista de sus quehaceres. Casi de cuclillas en la silla y disponiendo su mirada hacia el suelo se acostumbró en recabilar sobre sus intenciones y sobre el plan que calculadamente había trazado. Si, ella estaba nerviosa, ella jugaba con el cubierto y justo debajo de sus manos yacían un centenar de tiritas, que tan sólo hacía unos minutos, formaban parte de la esencia envasil de su acostumbrado postre de fresa.

Era sencilla la tarea por el momento; esperar. Pero a ella es lo que peor se le daba. El pasar esos minutos bajo la incertidumbre que ocasiona el no saber la respuesta de tu receptor la nervaban de una forma descomunal. Sentía como su corazón ahíto de aire cada vez viajaba con más fuerza, perdiendo el compás de la aguja del segundero que el reloj del salón llevaba. La piel más húmeda de lo acostumbrado y los ojos casi a punto de orbitar hacia el exterior, hacían de su persona un estridente rápido de movimientos incesantes pero combinados.

No se podría decir que nuestra amiga, nerviosa amiga, rezumara apaciguamiento; no, la mujer que se sentaba en la silla de madera negra, tenía el propósito de saborear tan sólo un instante. Esperaba a alguien. O quizás algo y ese algo era una respuesta, una única respuesta que le supondría otros días más de la misma desesperación, pero con un fin distinto; o más bien, un interrogante distinto.